Kurzgeschichte
Die Entschuldigung
Mein Mann entschuldigte sich jeden Morgen. Pünktlich um sieben Uhr zwölf. „Es tut mir leid, Martha.“ Dann küsste er mich auf die Stirn, nahm seine Aktentasche und fuhr zur Arbeit. Anfangs fand ich es romantisch. Ein Mann, der seine Fehler einsah, war schließlich eine Rarität. Besonders nach achtundzwanzig Ehejahren. Allerdings wusste ich nicht, wofür er…
Die Frau, die immer recht hatte
Meine Schwester hatte immer recht. Das war keine Übertreibung. Es war eine medizinisch bislang ungeklärte Tatsache. Wenn sie Regen vorhersagte, regnete es. Wenn sie behauptete, ein Paar würde sich trennen, folgte spätestens drei Wochen später die Scheidung. Und wenn sie sagte, jemand sei ein schlechter Mensch, sollte man besser seine Handtasche festhalten. Ich hasste sie…
Der letzte Gast
Das Hotel hatte sieben Zimmer. Sechs waren belegt. Das siebte existierte nicht. Zumindest behauptete das der Besitzer. „Zimmer sieben gibt es nicht“, sagte er, während er mir den Schlüssel für Nummer sechs überreichte. Ich betrachtete den langen Flur. An den Türen hingen Messingschilder. Eins. Zwei. Drei. Vier. Fünf. Sechs. Sieben. „Und das dort?“ Der Besitzer…
Die zweite Zahnbürste
Als Clara die zweite Zahnbürste entdeckte, war ihr Mann seit elf Jahren tot. Sie stand in einem gewöhnlichen Plastikbecher neben ihrer eigenen. Blau, mit weißen Borsten. Nichts Besonderes. Clara betrachtete sie eine Weile. Dann warf sie sie weg. Am nächsten Morgen stand sie wieder dort. Diesmal in Grün. Clara hatte nie an Geister geglaubt. Sie…